devenir rien
devenir humble
devenir humain
au contact de la mer
en sa toute puissance
avec l’exacte conscience
de son impermanence
pas de manque ni de contrariété
juste humer l’air
sur la plage désertée
juste onduler de l’âme dans la houle
avec le picotement du soleil sur la peau
la caresse des vagues dans le sable
la mer déploie de tout son long
sa générosité bleue
le vent joue dans les cheveux
sa musique insouciante
devenir rien
devenir humble
devenir humain
de l’autre côté
sur l’île
au centre de la mer
à mille lieux de tout désastre possible
il suffit de lâcher prise
aux anxiétés du continent
de l’autre côté
sur l’île
il suffit de s’immerger doucement dans les flots
humer les parfums d’algues et de coraux
s’enrouler dans la courbe parfaite des vagues
il suffit de prendre note à chaque instant
avec les mots du poème
l’eau de l’aquarelle
en effleurant du pied
le sable mouillé des plages
la spirale des coquillages
de l’autre côté
sur l’île
il suffit de revenir à l’origine
à l’écoute
à l’école
recevoir l’être
dans le silence des récifs
le battement d’ailes
des grands oiseaux marins
de l’autre côté
sur l’île
au centre de la mer
à mille lieux de tout désastre possible
de l’autre côté
sur l’île
le souffle du vent
sur le ventre de la mer érectile
l’étalement liquide de l’être
cette fluidité rassurante
le bain de vigueur
dans les scintillements de l’écume
de l’autre côté
sur l’île
tout est futile
hors de propos
surtout les mots
rester là longtemps
dans l’éclat du présent
immobile
quand la mer est souveraine
à mille lieux de tout désastre possible
au loin
on entend le bruit d’un homme tapant sur sa pierre
avec entêtement
le bruit d’un homme porté par le vent
dans le fracas des vagues
de l’autre côté
la lumière est éblouissante
la solitude rutilante
les automobiles roulent silencieusement
sur des coussins d’air
les fleurs sont rares
presque fanées
mais leurs parfums vous entrainent
vers le mystère
il n’y a plus de soucis à se faire
l’homme s’en va doucement
sur sa pente
de l’autre côté du désastre
vers sa métamorphose
aux lisières du désastre
se laisser dévaler la pente
lâcher toutes les retenues
toutes les résistances
aux lisières du désastre
s’abandonner à la légèreté de la neige
aux transparences bleutées du ciel
à ce soleil qui crépite sa lumière
moi devenu inutile
dérisoire
sans raison
la montagne s’amuse à faire des vagues
profondes comme la nuit des temps
les arbres trônent triomphalement
lançant leurs branches vers le ciel
moi devenu inutile
dérisoire
sans raison
peut disparaître enfin
aux lisières du désastre
un jour
tout arrêter
tout arrêter
un jour
s’asseoir silencieusement
face aux décharges publiques
face à la fumée des incinérateurs
face aux carcasses d’objets calcinés
au cortège des hommes faméliques
errant à la périphérie de leurs villes saccagées
un jour
tout arrêter
s’asseoir et méditer
dans l’immobilité
en contemplant le désastre
d’un grand regard circulaire
étonné
le soleil crépitait de chaleur
il aurait fallu plonger dans la mer saumâtre
au milieu de l’obésité des femmes
poussant leurs petits cris de frayeur
face au rugissement des moteurs
on entendait le monde doucement s’engloutir
les banquises basculer avec fracas
la fumée jaune des grandes villes
s’incruster insidieusement
dans les poumons des nouveaux nés
la mer continuait à battre la cadence
comme si de rien n’était
mais ses vagues étaient lourdes
d’une vengeance possible
le silence luisait de sa vacuité bleue
sur ces plaines immenses
couvertes de déchets
le soleil crépitait de chaleur
nulle barque ne s’aventurait plus
à l’horizon désert
la procession des ventres a commencé
interminable
ils enterrent les jours gâchés
l’ennui programmé
la défaite de leurs ambitions
leurs rêves fracassés
l’absurde compétition
la gabegie des désirs floués
ils se dirigent en chantant
vers des fosses communes
creusées à la hâte
dans les jardins publics
des médecins en blouse blanche
armés de leurs seringues
les accompagnent solennellement
dépassés par la gravité d’une épidémie
qu’aucun médicament ne peut plus enrayer
on entend parfois
dans les champs de banlieues
en friche et sans fleurs
le bruit sec de ces ventres
crevant comme des baudruches
trop gonflées
trop…
trop de signes
trop de bruits
trop d’objets
trop d’objets accumulés dans les décharges
trop de villes dans l’arrogance de leurs tours d’acier
trop d’agitation en tout sens sur les trottoirs
trop de ventres obèses sur le point d’éclater
trop de haine incrustée dans les chairs
trop de misères débordant des taudis
trop de conflits trop de guerres
trop de saccages trop de tueries
trop d’exodes de la faim dans les déserts
trop d’exilés répandus sur les débarcadères
trop de richesses provocantes clinquantes étalées
trop d’injustices flagrantes
trop de corps affamés
trop de malheurs accumulés
trop de souffrances
trop de tout
trop c’est trop
retour au silence
retour nécessaire
à l’origine
étrange
étrange ce bruitage incessant
ce charivari des jours furieux
cette course haletante dans la nuit
à la poursuite de rien
étrange
le grincement des escaliers mécaniques
au fond des métropolitains
le frottis lourd des pas
le soir
après la défaite quotidienne
étrange
la nuit désertée de tout rêve
et de temps en temps
dans une trouée de nuages déchirés
l’éclat de rire
inquiétant
du soleil